Те, кто никогда не проливал кровь, говорят, что это страшно. Или красиво. Что в первый раз это сложно.
На деле - ни то, ни другое, ни третье. Просто за спиной вздымается степь, и ты встаешь на рубеже - между Нами и Ими, между Своим и Чужим. Не дать своему стать чужим, не дать копытам чужих лошадей втоптать родное в теплую землю. Там, за спиной - те, кто верит, что ты защитишь и удержишь границу.
А потом, хотя руки грязны от своей и чужой крови, от серой степной пыли, ты садишься на землю с костяной иглой, пришивая очередные кольца на пояс. Кольца по числу тех, чья жизнь оборвалась мановением твоей руки. И уколами в загрубевших пальцах отзываются эти жизни. Потому что для кого-то каждое кольцо на твоем поясе - боль и память о Своих, загубленных Чужими.
четверг, 06 мая 2010
Как здорово быть мной!