Дни нанизываютя на нити недель, недели сплетаются в ожерелья месяцев. Разноцветные, яркие и тусклые, разные.
Например, была неделя запахов. Ветер пахнет то щавелем, то клубникой. Соседняя подворотня - деревенской кухней дома, где родился мой отец. Тру между пальцами резной лист черной полыни, улыбаюсь любимому с детства запаху. Не получилось из тебя травницы, магичка воздуха.
Выскакиваю в закат - не хватило риса на плов, а я и рада проветриться. На мне - защитного цвета штаны с брутальными карманами и голубая футболка в обтяжку. Вместо сумочки - черно-красный рюкзак. Я окунаюсь в аромат питерского влажного вечера, как в реку, знакомую до последнего камешка на дне. Щурюсь на облака и обещаю себе, что когда-нибудь осилю фотопроект "365 закатов в Славянке" - оно того стоит.
И это тоже я - размашисто шагающая в брутальных штанах со стаканчиком кофе из автомата. Как и та, что мягкими шагами ходит по дому босиком, улыбаясь от прикосновения бирюзовой юбки к щиколоткам. Единство противоположностей. Альвейн и Сэль.
Всё это - я. День за днем узор обрастает деталями. Улыбаюсь и плету-расплетаю дальше.